La perfection

C'est debout devant un coin de comptoir. L'assiette de frites est posée sur

le comptoir. Il y a beaucoup de bruit mais c'est sans aucune importance.

Beaucoup de monde. La moutarde est posée au bord de l'assiette pour tremper

les frites dedans.

Elle sont un peu molles mais brûlantes. C'est parfait. On peut les saler trop,

et ça aussi c'est parfait. Elle se hisse sur la pointe des pieds pour embrasser

l'homme. Dehors le vent fait tomber les feuilles des arbres. Le cou de

l'homme est chaud. Sa bouche sent le pâté de campagne du sandwich qu'il

mangeait à pleines dents avant de le poser quand il a vu dans ses yeux qu'elle

allait l'embrasser. Tout ça est parfait.