Une histoire (15)

 

"... Alors c'est le 24 décembre. On doit déjeuner ensemble. Au

dernier moment, la veille, il a dit: "on déjeune ensemble".Je ne

m'y attendais pas.

Je ne sais pas quand il doit partir, l'après-midi? le lendemain? le

lendemain de Noël? Je me garde bien de le lui demander.

Je demande juste où on déjeune et à quelle heure.

De plus en plus souvent  il dit :" Tu ne m'aimes pas, tu ne m'aimes pas

vraiment, tu vas m'oublier, tu ne sauras même plus que j'ai existé".

Ainsi quand je dis "je t'aime", répond-il:  "foutaises, foutaises!".

C'est donc désormais au bout de quelques folles semaines, comme ça

entre nous: c'est moi surtout qui l'aime, de toute évidence - quoique ce ne soit

que mon évidence- tandis que lui s'insurge: "me raconte pas d'histoire!",

et les reproches que je ne  prononce jamais -"mais non c'est toi qui ne m'aime pas"

sous-entendu: "tu n'as jamais de temps pour moi", sont au contraire dans sa bouche

à lui, sa foutue bouche dont je suis dingue.

Nos paroles sont inversées.

Nos paroles sont si semblables.

Nos paroles sont éternelles: tu m'aimes, tu ne m'aimes pas, tu ne m'aimes pas, tu m'aimes.

 

C'est Noël, tout Paris est illuminé.  Sur le front des cadeaux, sur celui des repas, mes courses

sont faites, je suis prête, c'est même peut-être la première fois ce Noël -là, que curieusement

je ne suis pas à la ramasse. Mais je suis prise dans une anxiété qui grandit, qui grossit, qui

prend maintenant toute la place dans ma vie, je sens les choses non pas se déliter

mais s'emmêler, s'emmêler à ne plus pouvoir les démêler: il est pris dans un piège, je ne

comprends pas lequel. Je ne sais pas comment l'en délivrer. Ce n'est pas moi qui l'ai tendu (...)"