Comme je m'en fiche finalement des saisons

(c'est un tableau d'Elizabeth Vigée-Lebrun. Je ne sais pas comment il s'appelle. Je ne sais pas qui est peint ici. Un parmi vous, saurait?)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Comme je m'en fiche finalement de parler des saisons... (mais pas bien sûr en vrai des saisons)

C'est d'autres choses  souvent que je voudrais parler.Que nous voudrions parler.

De la peur, de la déception, de l'horreur, du dégoût.

Des masques, des simagrées, des moments où on peut à peine respirer, de tant de vulgarité, des vautours.

Mais aussi du Ciel qui nous bénit parfois, de l'amour, puissant quand il ressemble à rien.

Mais c'est difficile d'en parler.

Et encore...Pas tant que ça ici, et c'est pour ça aussi que j'ai besoin que l'éventail se déplie...Mais ailleurs, dans la vie...

Alors je parle de l'hiver, de l'été, même ici...Bon, merci les saisons qui me permettent de babiller.

Merci les saisons, si con bon sujet de conversation.

Parlons des saisons, où on dit tous, tous la même chose et son contraire.

Bonjour ce billet qui va encore pas être très clair.

Enfin, quand même, si, qui parle de babiller donc; et de se taire.