Beffroi, donjon, clocher

Beffroi: c'est dimanche matin. La ville est pavoisée. J'ai seize ans. Les soldats de la ville

passent tout à l'heure après la messe sous le beffroi. Ils iront à cheval.J'ai un

panier au bras. Je suis douce. Ma jupe traîne dans la boue. En revenant de l'église,

j'espère les apercevoir.J'espère L'apercevoir, lui, Goulven. Je me tiendrai au coin

de la rue basse.Je ne rêve que d'être dans ses bras. Il a dit qu'ils passeront

sous le beffroi.

 

Donjon:ils viennent tous de manger, mais ai-je le coeur à manger? C'est l'enfant

qui me mange et me donne dans le ventre des coups de pied.Il est trois heures

et sur ce chemin de ronde, tout en haut du donjon, je ne vois que l'herbe qui verdoie.

Goulven est parti depuis sept mois. Il est à Saint Jean d'Acre et je ne le sais pas.

Bientôt notre enfant sera dans mes bras. Et il ne le sait pas : de si loin impossible

de voir le donjon.

 

Clocher: comme les pierres de l'église sont usées, comme je suis fatiguée. Je viens

changer les fleurs. Je lave les vases dans la sacristie. J'ai apporté des dalhias blancs,

des roses pâles, du seringa. J'entends les chats se battre dans l'escalier qui mène au

clocher. je suis vieille, je suis fatiguée. Goulven est mort depuis longtemps, et aussi

mes six enfants.